ветер
«Неперсонифицированная Совесть»
Я очень метко бью по болевым точкам.
Нет, не стальным стилетом, а заточкой.
Уколом боли прямо в сердце бью рукой.
Или словами? Не заслужили вы покой.
Вы скажете, что это месть. И недостойна
Существования такая цель. Но я спокойно
Буду бить. И раз за разом душу ворошить
Обрывками воспоминаний. Жить
Спокойно вы не будете отныне.
Я ваш Дамоклов меч. И Истина - мне имя.
Трое стояли на Горбатом мостике.
Вечер. Поздний. Когда они поднимались, какая-то парочка стояла на самой верней точке и обнималась. Увидев, что трое намерены провести здесь долгое время, ребята приняли мудрое решение и быстренько ретировались. Где трое, там давным-давно, как известно, нет места двоим. По крайней мере, мужчине и женщине. И никогда не было. Они стояли, пили пиво, говорили ни о чем. Или вернее всего, о всяких пустяках. Например, о том, сколько метров составляет до воды. Двое говорили, что метров 10, один - что меньше. И что будет с тем, кто упадет вниз, и сможет ли он выбраться обратно, на каменную набережную (вернее всего, на берег канала). И еще, еще один знал, что если ему сейчас немного сойти с ума и сигануть вниз, то он выплывет. Потому, что один раз он уже сотворял подобную глупость (или необдуманный поступок? или это была просто случайность? кто знает… вернее знает тот, кто прыгнул вслед. И потом долго, долго ругался… ведь он забыл, что прыгнувший в свое время тоже занимался спортивным плаванием, в том числе и прыжками, совсем не много, но… самое главное - прыгать он умел. И уже много лет подряд самостоятельно выплывал на поверхность. Практически в добром здравии и рассудке. А тогда, на самом деле, просто поспорил.) Так, о чем это мы… Ага. Трое стояли на Горбатом мостике и говорили ни о чем. Рассказывали старые бородатые анекдоты. И вдруг один, немного понизив голос начал рассказывать Страшно Гатичьную Историю. А остальные, в меру своей извращенной фантазии её дополняли, вставляя короткие фразы.
Вот она, вся в белом, стоит на крае Горбатого мостика. Ветер развевает её волосы… (Естественно, лицо у нее опухшее, красное и зареванное,в зубах, нет в руках, нет в руке у нее роза. Какого цвета? Ну, я думаю гатичьно темно-красная. Как кровь. А, еще забыла добавить - на лице у нее отображается МИРОВАЯ скорбь.). Она делает Шаг. Естественно вниз. (А вы как думали?)
Тем временем, пока наша героиня стоит на мосту и готовиться к тому, что бы сигануть вниз, невероятно большими скачками (или прыжками, или шагами, темно - не разглядеть. Да, как и положено всякой приличной гатичьной истории, действие происходит поздним вечером или ночью, под светом звезд и луны, нет, звезд нет, только луна, полная.) приближается к этому мостику вьюноша. Естественно, весь в черном. Так, вот они бежит, спотыкается, дабы успеть вовремя поймать сию дивишну за волосы, и воспрепятствовать акту захлебывания мутной и грязной водой канала. Вот, он уже практически приближается к тому месту, где вышеозначенная особа стоит…И… Ну… упс. Не успел. Девушка уже летит вниз. Он героически перемахивает через перильца и прыгает за ней в эту реку, которою и рекой назвать уже стыдно, грязная ибо очень… Девица визжит, по воде руками молотит, но «спасите, тону!» не кричит. Инстинкт самосохранения есть, а вот серого вещества в черепушке явно не хватает. Он, как учили на ОБЖ в школе, тюкает девишну-красавишну по макушке, что бы не мешала саму себя спасать и пытается отбуксировать беспамятное тело к близ расположенной барже (в общем, к некоему плавучему средству). Затаскивает тело на доски…и. Да, к сожалению, во всякой приличной гатичьной истории, должен быть труп. Желательно трагично погибший. Так вот, пока он её вытаскивал он не обратил внимания на то, что после того как он её оглушил, шея-то у девушки стала вывернута под странным углом. Обычно не совместимом с жизнью. Ну… пожал плечами добр-молодец, спасатель в исключительно черном прикиде, и…занялся некрофилией с еще не остывшем трупом и потом спихнул её труп в воду, к чертям подальше. А сам пошел в клуб близко расположенный пивом наливаться по самые ужи, до потери сознания и пульса. Ну, не везет ему с девушками в последнее время, так пусть с беспробудным пьянством и недельным запоем повезет.
Ага. А ведь стояли таки трое на Горбатом мостике. И каждый на самом деле не понимал, что он здесь делает. И у каждого были свои мысли. Кто-то пытался молчать, изредка вставляя редкие фразы… Кто-то пытался шутить. А кто-то понимал, что… Надоело ему все это. И что он здесь не там, где нужно, и что … невыразимо тоскливо-больное состояния бытия… в очередной раз посетило его. Или так себя чувствовали другие? Те, кто стоял рядом с ним. Он давно разучился определять, чье именно настроение и состояние он переживает в данный момент. Черт. И ведь ничего больше не добавишь.
А еще, трое бродили по улицам большого, уже практически заснувшего города, застывшего в янтарной синеве ночи.
Черт, о чем же это я? Забыла? Или не хочу вспоминать?
Я очень метко бью по болевым точкам.
Нет, не стальным стилетом, а заточкой.
Уколом боли прямо в сердце бью рукой.
Или словами? Не заслужили вы покой.
Вы скажете, что это месть. И недостойна
Существования такая цель. Но я спокойно
Буду бить. И раз за разом душу ворошить
Обрывками воспоминаний. Жить
Спокойно вы не будете отныне.
Я ваш Дамоклов меч. И Истина - мне имя.
Трое стояли на Горбатом мостике.
Вечер. Поздний. Когда они поднимались, какая-то парочка стояла на самой верней точке и обнималась. Увидев, что трое намерены провести здесь долгое время, ребята приняли мудрое решение и быстренько ретировались. Где трое, там давным-давно, как известно, нет места двоим. По крайней мере, мужчине и женщине. И никогда не было. Они стояли, пили пиво, говорили ни о чем. Или вернее всего, о всяких пустяках. Например, о том, сколько метров составляет до воды. Двое говорили, что метров 10, один - что меньше. И что будет с тем, кто упадет вниз, и сможет ли он выбраться обратно, на каменную набережную (вернее всего, на берег канала). И еще, еще один знал, что если ему сейчас немного сойти с ума и сигануть вниз, то он выплывет. Потому, что один раз он уже сотворял подобную глупость (или необдуманный поступок? или это была просто случайность? кто знает… вернее знает тот, кто прыгнул вслед. И потом долго, долго ругался… ведь он забыл, что прыгнувший в свое время тоже занимался спортивным плаванием, в том числе и прыжками, совсем не много, но… самое главное - прыгать он умел. И уже много лет подряд самостоятельно выплывал на поверхность. Практически в добром здравии и рассудке. А тогда, на самом деле, просто поспорил.) Так, о чем это мы… Ага. Трое стояли на Горбатом мостике и говорили ни о чем. Рассказывали старые бородатые анекдоты. И вдруг один, немного понизив голос начал рассказывать Страшно Гатичьную Историю. А остальные, в меру своей извращенной фантазии её дополняли, вставляя короткие фразы.
Вот она, вся в белом, стоит на крае Горбатого мостика. Ветер развевает её волосы… (Естественно, лицо у нее опухшее, красное и зареванное,
Тем временем, пока наша героиня стоит на мосту и готовиться к тому, что бы сигануть вниз, невероятно большими скачками (или прыжками, или шагами, темно - не разглядеть. Да, как и положено всякой приличной гатичьной истории, действие происходит поздним вечером или ночью, под светом звезд и луны, нет, звезд нет, только луна, полная.) приближается к этому мостику вьюноша. Естественно, весь в черном. Так, вот они бежит, спотыкается, дабы успеть вовремя поймать сию дивишну за волосы, и воспрепятствовать акту захлебывания мутной и грязной водой канала. Вот, он уже практически приближается к тому месту, где вышеозначенная особа стоит…И… Ну… упс. Не успел. Девушка уже летит вниз. Он героически перемахивает через перильца и прыгает за ней в эту реку, которою и рекой назвать уже стыдно, грязная ибо очень… Девица визжит, по воде руками молотит, но «спасите, тону!» не кричит. Инстинкт самосохранения есть, а вот серого вещества в черепушке явно не хватает. Он, как учили на ОБЖ в школе, тюкает девишну-красавишну по макушке, что бы не мешала саму себя спасать и пытается отбуксировать беспамятное тело к близ расположенной барже (в общем, к некоему плавучему средству). Затаскивает тело на доски…и. Да, к сожалению, во всякой приличной гатичьной истории, должен быть труп. Желательно трагично погибший. Так вот, пока он её вытаскивал он не обратил внимания на то, что после того как он её оглушил, шея-то у девушки стала вывернута под странным углом. Обычно не совместимом с жизнью. Ну… пожал плечами добр-молодец, спасатель в исключительно черном прикиде, и…занялся некрофилией с еще не остывшем трупом и потом спихнул её труп в воду, к чертям подальше. А сам пошел в клуб близко расположенный пивом наливаться по самые ужи, до потери сознания и пульса. Ну, не везет ему с девушками в последнее время, так пусть с беспробудным пьянством и недельным запоем повезет.
Ага. А ведь стояли таки трое на Горбатом мостике. И каждый на самом деле не понимал, что он здесь делает. И у каждого были свои мысли. Кто-то пытался молчать, изредка вставляя редкие фразы… Кто-то пытался шутить. А кто-то понимал, что… Надоело ему все это. И что он здесь не там, где нужно, и что … невыразимо тоскливо-больное состояния бытия… в очередной раз посетило его. Или так себя чувствовали другие? Те, кто стоял рядом с ним. Он давно разучился определять, чье именно настроение и состояние он переживает в данный момент. Черт. И ведь ничего больше не добавишь.
А еще, трое бродили по улицам большого, уже практически заснувшего города, застывшего в янтарной синеве ночи.
Черт, о чем же это я? Забыла? Или не хочу вспоминать?